‘Niemand komt hier binnen zonder mijn toestemming.’ ‘Dat is vreemd,’ zei ik, ‘want mijn dochter heeft je ook geen toestemming gegeven om haar te slaan.’
Hij zette een stap richting de ingang, maar het was te laat. De beveiligingspoort bij de receptie van het verzorgingstehuis was net opengegaan; ik kende de conciërge al jaren.
Eerst kwamen twee agenten in burgerkleding binnen. Achter hen liep een vrouw in een donkere jas, haar haar in een staart en een uitdrukkingsloos gezicht. Ik herkende haar meteen.
L
Lucie Morel.
Twaalf jaar eerder was ze stagiaire geweest op mijn kantoor. Briljant, streng en onomkoopbaar. Nu stond ze aan het hoofd van de afdeling huiselijk geweld op het regionale politiebureau.
Haar blik omvatte het hele tafereel in minder dan twee seconden.
Camilles gescheurde lip.
De rode vlek op haar wang.
Het omgevallen glas.
Richards uitdrukking.
Madame Delormes tevreden handen, nog steeds in haar schoot gevouwen.
‘Goedenavond,’ zei Lucie met een ijzige, kalme stem. ‘Wie is Camille Laurent?’
Mijn dochter had even nodig om te antwoorden.
‘Ja,’ fluisterde ze.
Lucie knikte.
“Commandant Lucie Morel. We reageren op een incident van huiselijk geweld. We brengen u onmiddellijk naar een veilige locatie om uw verklaring op te nemen.”
Richard barstte in ongelovig lachen uit.
“Dit is absurd. Mijn schoonmoeder heeft een huiselijke ruzie enorm uitvergroot. Mijn vrouw is gewoon overgevoelig.”
Lucie keek hem aan.
“Heb je haar drie keer geslagen?”
Hij opende zijn mond.
Hij sloot ze.
Toen opende hij ze weer.
“En…”
“Heb je haar geduwd?”
“Zo eenvoudig is het niet.”
‘Heb je haar arm vastgegrepen toen ze probeerde weg te gaan?’
