Heel even had ik gezworen dat zij ook bang was.
Echte angst.
Geen schaamte.
Geen bescheidenheid.
Angst.
Ze rende naar het bed, rukte de lakens er met geweld af en zei te snel:
“Er is niets aan de hand, Julien. Begin niet met vragen stellen.”
„Claire…”
‘Er is niets gebeurd,’ zei ik.
Haar stem trilde.
Met een ongebruikelijke nervositeit raapte ze haar kleren bij elkaar. Zonder me aan te kijken trok ze haar schoenen aan, zocht naar haar tas en bleef bij de deur staan.
Even dacht ik dat hij zou reageren.
Dat ze het me zou uitleggen.
Dat ze mijn naam anders zou uitspreken.
Maar ze fluisterde alleen maar:
“Je hebt werk te doen. Ga naar de vergadering.”
Daarna vertrok ze.
De deur sloot geruisloos.
En ik stond daar alleen midden in de kamer, niet begrijpend waarom een simpele vlek op het laken me meer angst aanjoeg dan onze scheiding.
Want wat ik in zijn ogen zag, was geen schaamte.
Het was geen spijt.
Het was een geheim.
En hij was nog maar net begonnen met ademhalen tussen ons in.
DEEL 2
Claire heeft niet op mijn berichten gereageerd.
Niet op de eerste dag.
Niet de tweede.
Niet na terugkeer naar Parijs.
Ik probeerde mezelf wijs te maken dat ik aan het overdrijven was.
