De twee ziekenhuisdirecteuren stonden sprakeloos achter de dokter.
De ene droeg een donkerblauw pak en hield een map vast met het opschrift ‘DRINGEND BEOORDELEN’. De andere had grijs haar, een bril zonder montuur en de kalme uitdrukking die mensen hebben als er een plaat op het punt staat uitgebracht te worden.
De vingers van mijn moeder waren nog steeds om de arm van mijn vader geklemd. De huid onder haar nagels was van roze naar paars verkleurd.
Daniel staarde me vanuit zijn rolstoel aan.
‘Welke juridische reden?’ vroeg hij.
Het kwam met een dunne, droge stem uit zijn mond. Een doorzichtige buis hing uit een gat vlakbij zijn sleutelbeen. Zijn deken was van een van zijn knieën gegleden en niemand deed de moeite om hem recht te trekken.
De dokter gaf hem aanvankelijk geen antwoord.
Ze keek me aan. “Mevrouw Moore, bent u bereid het ethiekgesprek voort te zetten in vergaderzaal C?”
Mijn vader stond te snel op. De stoelpoten kraakten op de tegels.
‘Dit is absurd,’ zei hij. ‘Hij kwam hier om te doneren. Wij delen onze privéfinanciën niet met vreemden.’
De grijsbehaarde beheerder opende zijn map.
‘Meneer Moore,’ zei hij, ‘het transplantatieteam van uw zoon kan geen verwante donor accepteren op basis van gedocumenteerde zorgen over dwang, zonder voorafgaande beoordeling.’
‘Geweld?’ De lippen van mijn moeder trilden bij dat woord.
De blik van de directeur dwaalde naar mij af, en vervolgens weer naar mijn ouders.
