Thomas.
Mijn broer.
Een man die ik nog nooit een traan had zien laten, zelfs niet op de begrafenis van onze grootmoeder.
‘Ik weet het,’ zei hij. ‘Ik weet het. En er gaat geen dag voorbij of ik haat mezelf ervoor.’
Camille lachte nerveus.
“Oh, dus nu is het allemaal een spelletje? Het is mijn schuld, hè? Het is net alsof ik het zelf gedaan heb!”
Ik keek haar zo koud aan dat ze midden in haar zin afbrak.
“Nee. Je hebt het niet alleen gedaan. Daarom kan niemand vandaag de dag aan de waarheid ontsnappen.”
Ik haalde diep adem.
Toen nam ik een besluit dat wellicht al in mij aan het rijpen was sinds het moment dat ik mijn vader met een bezem in zijn handen zag.
Ik ben zonder toestemming het huis binnengegaan.
Camille en haar moeder volgden me, protesterend, maar ik minderde geen vaart.
Ik liep rechtstreeks naar de keuken en vervolgens naar de kast waar mijn moeder altijd de familiepapieren bewaarde.
Ik opende laden, enveloppen, plastic dozen en mappen met rekeningen.
Mijn moeder probeerde me tegen te houden, beschaamd.
Wat mijn vader wilde zeggen, was dat we er later rustig over zouden praten.
Maar de vrede is al gekomen.
