Davies stuurde een laatste update via sms. “Hij heeft zijn telefoon op de marmeren vloer in de lobby kapotgeslagen. Hij heeft hem niet eens opgeraapt. Hij zit in een Maybach. Hij gaat naar JFK. Hij komt je halen.”
Ik legde mijn telefoon met het scherm naar beneden op het gepolijste mahoniehouten dienblad. Buiten mijn raam kromp het uitgestrekte stratenplan van New York City tot onbeduidende proporties toen de Boeing 777 van de gate wegreed.
Hij was op jacht naar een spook.
Hoofdstuk 3: Openbare executie in Terminal 4.
Op dertigduizend voet boven de Atlantische Oceaan doofden de cabinelichten tot een rustgevende blauwe schemering. De champagne begon mijn bloed te verwarmen en verdreef de ijzige spanning die mijn hart zes maanden lang in zijn greep had gehouden.
Ik ververste mijn socialemediafeeds. Het internet is een meedogenloos effectief surveillanceapparaat, en Julian Croft was momenteel het voornaamste doelwit.
Er verscheen een livestream vanuit Terminal 4 van JFK op mijn tijdlijn. Het aantal kijkers is de 200.000 gepasseerd.
Ik raakte het scherm aan en vergrootte de afbeelding. Daar was hij. De onaantastbare heerser van Croft Corporation, gereduceerd tot een wanhopig, paniekerig dier. Hij rende door de enorme vertrekhal. Zijn maatpak was verdwenen. Zijn zijden stropdas hing scheef over zijn schouder als een strop. Zijn haar, dat normaal gesproken met architectonische precisie was gestyled, plakte aan zijn voorhoofd door het zweet.
Hij baande zich een weg door de toeristenmassa en stootte daarbij een paal omver. De microfoon van de telefoon van de streamer ving het gemompel van de menigte op.
‘Is dat niet die Twitter-oplichter?’ ‘O jee.’
Oh mijn God, het is Julian Croft! Zet de camera aan! Ik zag hem gate B23 bereiken. De gate was een verlaten, lege ruimte. De baliemedewerker was al bezig met het klaarmaken van de vertreklijsten. Ik zag Julian de lucht in springen, iets roepen naar de vrouw en wild gebaren maken naar het platform. De baliemedewerker schudde haar hoofd en wees naar het scherm. De gate was gesloten. Een diepe, duistere voldoening bekroop me.
Mijn telefoon trilde. Een sms’je van mevrouw Sharma.
“Meneer Davies gaf hem een wegwerptelefoon. Ik heb je bericht doorgegeven, Evelyn.” Ik zag het live op televisie. Davies, die zijn baas haastig naar het vliegveld bracht, gaf Julian aarzelend de oplichtende smartphone. Julian pakte hem aan en drukte hem tegen zijn oor.
Ik wist precies wat Sharma hem op dat moment vertelde. Ik heb het script zelf geschreven.
“Ze zei dat ze drie jaar lang voor je had gekookt, maar dat je nooit een fatsoenlijke maaltijd had gegeten. Ze zei dat ze het eten dat ze vanavond voor je had gemaakt had weggegooid en dat je het vanaf nu nooit meer zou eten. Zelfs niet als je erom smeekte.”
Op het scherm was te zien hoe Julian zijn hand langzaam van zijn oor optilde. De wegwerptelefoon gleed uit zijn greep en kletterde tegen de gepolijste tegels.
Hij richtte zijn bloeddoorlopen ogen op de enorme, van vloer tot plafond reikende glazen ramen van de lobby. Buiten was mijn vliegtuig een verre verzameling knipperende navigatielichten, die opstegen in de verstikkende duisternis van de nachtelijke hemel.
