De telefoon rinkelde bijna een volle minuut voordat ik de moeite nam op te nemen. Het was 22:41 uur. In zijn stem klonk een smeulende woede, die hij slecht wist te verbergen achter een façade van waardigheid.
“Ben je gek geworden? Dit pensioen is een kwestie van elementaire menselijke waardigheid! Als je mijn moeder geen geld meer geeft, hoe verwacht je dan dat ze moet rondkomen?”
Ik antwoordde met een bijna brutale kalmte:
‘En jij, kun je je eigen moeder dan niet onderhouden?’
Aan de andere kant van de lijn viel een zware stilte.
Ik wist dondersgoed dat hij vlak bij het bed van zijn “grote liefde” was en dat hij niet te hard durfde te praten, uit angst haar wakker te maken. Ik had geen zin meer om de martelaar uit te hangen. Dus hing ik zonder een woord te zeggen op.
Maar de volgende ochtend was het niet Julien die als eerste ontplofte.
Het was zijn moeder, mevrouw Hélène Delorme.
Het was nog vroeg toen ze aan de deur van mijn nieuwe appartement in Boulogne-Billancourt stond. Met haar warrige haar, verkreukelde pak en mismaakte gezicht zag ze eruit alsof ze de hele nacht over haar ondergang had zitten piekeren. En zodra ze me zag, viel ze op haar knieën in de gang.
“Claire, ik smeek je, mijn meisje!”
“Neem niet het enige af waardoor ik kon blijven leven!”
