Daaronder stond een regel over een schikking in geval van onrechtmatig overlijden.
Ik staarde naar het getal.
$742.000.
Mijn oren begonnen te suizen.
‘Dit kan niet kloppen,’ zei ik.
De stem van meneer Nolan was zacht. “U hebt een trustfonds gekregen na het overlijden van uw moeder. Uw grootmoeder zou medebeheerder van het geld zijn geweest.”
“Mijn vader zei dat er niets meer over was. Hij zei dat de ziekenhuisrekeningen alles hadden opgeslokt.”
“Dat was niet waar.”
De kamer werd te licht.
Ik herinner me dat oma nachtdiensten draaide. Oma die kortingsbonnen knipte. Oma die mijn winterjas lapte met stof van een van haar oude rokken. Oma zei dat we geen schoolreisjes konden betalen, maar ze beloofde dat we een picknick aan het meer konden houden en zelf voor vermaak konden zorgen.
Was er dankzij die jaren geld beschikbaar?
Mijn geld?
Het geld van mijn moeder?
‘Waar is het gebleven?’ vroeg ik.
De heer Nolan reageerde niet direct.
Toen zei hij: “Dit is wat je grootmoeder de afgelopen twee jaar heeft proberen te bewijzen.”
