“Zo zal je leven eruitzien, Mikayla. De strijd, de pijn en het feit dat je altijd de brokken moet oprapen. Dat probeerde ik juist te voorkomen.”
Ik draaide me om, de hitte nam toe. “Nee, mam. Zo voelt het om te vechten voor iemand van wie je houdt.”
Rowan keek naar de grond. ‘Ik wilde je verrassen. Ik had je de openingsdans op onze receptie beloofd, weet je nog? En we hebben nog een paar dagen tot de uitgestelde handdruk… Ik dacht dat ik het wel aankon. En dat het genoeg voor je zou zijn.’
Mijn keel doet pijn. “Je bent genoeg. Dat ben je altijd al geweest.”
Ze schudde koppig haar hoofd. “Ik wilde dat je kreeg wat je verdiende. Ik wilde dat je danste. Ik wilde niet dat je later terugkeek en wenste dat je naar iemand anders was gegaan.”
“Dat is wat ik heb geprobeerd te doen.”
Ik stak mijn hand op naar zijn gezicht om hem naar me te laten kijken. “Hé, doe dat niet.”
‘Wat moeten we doen?’ vroeg hij.
“Je praat alsof je niet goed genoeg bent.”
Hij schudde zijn hoofd, nog steeds koppig. “Je verdient het om alles te weten wat er te weten valt, Mikayla. Geen moment. Het is niet iets… Het is aangepast.”
Mijn moeder keek ons zwijgend aan. Er veranderde iets op haar gezicht, trots, of misschien schaamte.
Ik slaakte een zucht, half lachend, half gefrustreerd. “Denk je dat ik naar jouw huis ben gekomen om te dansen?”
“Hé. Doe dat niet.”
