Ik begon me af te vragen of hij spijt had dat hij met me getrouwd was. Of mijn moeder gelijk had, of het te zwaar voor hem was.
Mijn eigen twijfel sloop erin, een gefluister dat met de dag luider werd.
***
Op een middag ging mijn telefoon. De naam van mijn moeder verscheen op het scherm.
“Ik heb te veel ziti in de oven gemaakt. Wil je dat ik er wat haal?”
Ik aarzelde even en keek op de klok. “Natuurlijk, mam. Dat zou fijn zijn. Rowan moet ook thuis zijn.”
Hij zag er blij uit. “Goed. Ik neem die koekjes mee die je zo lekker vindt.”
De naam van moeder verscheen op het scherm.
Ik ging die dag vroeg van mijn werk naar huis. Het appartement was stil, geen muziek, geen tv, zelfs het geluid van Rowans wieltjes die over de vloer schoven was niet te horen. Ik zette de boodschappen op het aanrecht en luisterde.
Toen hoorde ik een luid, gedempt geluid aan het einde van de gang. En het geluid van een ruk.
Toen nog een pufje, dit keer helderder, gevolgd door een snelle ademhaling, alsof iemand op het punt stond een marathon te lopen.
Mijn huid stond rechtop.
‘Rowan?’ riep ik, mijn hart in mijn keel. ‘Schatje?’
Stilte.
