Deel 2: Ik boog me zo snel over haar heen dat ik bijna de monitor eraf trok.
“Wat zei ze?” fluisterde ik.
Emily probeerde te praten, maar de inspanning deed haar gezicht vertrekken van de pijn. Alan kwam tussenbeide en stelde het infuus bij. “Ze heeft rust nodig, Richard.”
‘Nee,’ kraakte Emily. Haar stem was hees, dun, maar dringend. ‘Wacht even.’
Haar vingers grepen met schokkende kracht in mijn pols. ‘Daniel… het is niet veilig.’
Ik klemde de met bloed bevlekte doek steviger vast. ‘Heeft hij je dit aangedaan?’
Haar ogen vulden zich met angst, en even dacht ik dat ze ja zou zeggen. In plaats daarvan schudde ze nauwelijks haar hoofd.
‘Niet… alleen.’
Alan en ik wisselden een blik.
‘Emily,’ zei ik voorzichtig, ‘wat bedoel je met ‘Vraag hem naar Denver’?’
Ze verstijfde.
Dat ene woord trof haar harder dan de pijnstillers. Haar ademhaling werd moeizaam. De hartslag op de monitor steeg.
Alan vloekte binnensmonds. “Richard, hou op. Je jaagt haar hartkloppingen op.”
Maar Emily staarde me nu vol afschuw aan, niet omdat ik het woord had gezegd, maar omdat ik het kende.
‘Je hebt haar gezien,’ fluisterde ze. ‘Oh mijn God.’
Toen viel ze flauw.
Vanaf dat moment ging alles razendsnel. Alan liet beeldvormende onderzoeken, bloedonderzoek, een psychiatrisch consult en een politierapport maken. Ik stond in de gang, mijn vingers besmeurd met opgedroogd bloed, en belde Daniel Miller.
Hij nam na twee keer overgaan op, buiten adem. “Richard? Ik heb Emily gebeld. Ze ging na het eten weg en…”
“Ze is in St. Mary’s.”
Stilte.
En dan: “Gaat het goed met hem?”
De bezorgdheid in haar stem klonk echt. Té echt. “Kom meteen,” zei ik en hing op.
De politie arriveerde binnen vijftien minuten. Rechercheur Lena Ortiz, een vrouw van in de veertig, met een scherpe blik en een beheerste tred. Ze luisterde aandachtig terwijl ik de initialen beschreef, het bericht, hoe Emily me had gesmeekt om hem niet te laten weten dat ze nog leefde.
Ortiz reageerde niet zoals ik had verwacht.
Ze vroeg: “Heeft uw dochter iets gezegd over een opslagplaats? Of een sleutel van een kluisje?”
Ik staarde haar aan. “Wat?”
Ze haalde een foto uit haar map en gaf die aan me.
Het was Daniel.
Niet op een familiefoto. Niet op een bruiloft. Maar op korrelige bewakingsbeelden, staand naast een zwarte SUV voor een federaal gebouw in Denver, Colorado.
Mijn keel snoerde zich samen. “Wat is dit?”
“We onderzoeken financiële fraude waarbij een biomedische start-up betrokken is”, aldus Ortiz. “Het gaat om schijnbedrijven, gestolen patiëntgegevens en illegale testcontracten.” De naam van uw schoonzoon kwam zes weken geleden al ter sprake.
Dat is onmogelijk. Daniel verkoopt medische apparaten.
Het is de omslag.
Alan kwam dichterbij. ‘Wat heeft dit met Emily te maken?’
Ortiz keek naar het gordijn dat traumakamer twee scheidde voordat hij antwoordde. ‘We denken dat ze iets heeft gevonden wat ze niet had mogen vinden.’
Het voelde alsof de vloer onder mijn voeten trilde.
Emily was drie jaar eerder met Daniel getrouwd. Hij was verfijnd, succesvol, attent. Misschien wel té verfijnd. Maar een crimineel? Nee. Ik zou wel iets gemerkt hebben.
Toch?
‘Waarom hebben jullie hem nog niet gearresteerd?’ vroeg ik.
‘We hebben het complot nog niet kunnen ontrafelen,’ zei Ortiz. ‘Nog niet. Gisteren verdween er een getuige in Kansas City. Vandaag belandt uw dochter op de eerste hulp met een boodschap in haar rug gekrast.’
Hij hoefde de rest niet meer te zeggen.
Het was iets ernstigs, meer dan huiselijk geweld.
Daniel arriveerde voor middernacht. Hij rende door de gang, zijn stropdas los, zijn gezicht bleek en zijn ogen rood. Zijn optreden zou iedereen hebben overtuigd.
Misschien had hij me vroeger ook wel overtuigd.
“Richard, waar is hij?”
Ortiz ging voor hem staan. ‘Daniel Miller?’
Hij deinsde even terug bij het zien van het insigne, maar slechts een fractie van een seconde. Toen keerde de pijn terug in zijn gezicht. Een beheerste, afgemeten pijn.
‘Ze is mijn vrouw,’ zei hij. ‘Wat is er gebeurd?’
Ik haalde het stukje stof uit mijn zak en liet het hem zien.
Zijn blik viel op de initialen.
En dat was de eerste barst.
Er was geen spoor van schuld op zijn gezicht. Er was herkenning.
Dan volgt de angst.
‘Het is niet van mij,’ zei ze te snel.
“Ze heeft het meegenomen.”
Hij slikte. “Dus iemand wil dat je op mij lijkt.”
Ortiz keek hem zwijgend aan. ‘Waar was je vanavond tussen acht en tien uur?’
“Naar huis. Dan met de auto op zoek naar Emily.”
‘Kan iemand dit bevestigen?’
Hij opende zijn mond. Hij sloot hem weer.
Net toen trilde Alans pager. Hij keek naar beneden, fronste zijn wenkbrauwen en mompelde: ‘Vreemd.’
‘Wat?’ vroeg ik.
‘Emily’s CT-scan is net binnen.’ Hij keek me verward aan. ‘Richard, kom met me mee.’
We betraden de radiologiekamer. De röntgenfoto’s van zijn ruggengraat gloeiden op het scherm, spookachtig en helder.
Ik was al zesendertig jaar chirurg. Ik kende het lichaam. Ik wist wat erin zat.
Maar dit wist ik niet.
Iets kleins en metaalachtigs zat vast onder de huid, vlakbij zijn linker schouderblad, onzichtbaar vanaf de oppervlakte. Geen kogel. Geen chirurgisch instrument.
Alan vergrootte de afbeelding.
Het was een capsule.
Een volgapparaat.
En voordat we iets konden zeggen, viel de stroom in de kamer uit.
Alle schermen werden zwart.
Een seconde later galmde de eerste schreeuw door de gang. ZEG “JA” ALS JE HET HELE VERHAAL WILT LEZEN!!
