Ik wilde me tegen de deur gooien, haar naam schreeuwen, dwars door het hout heen slaan. Maar paniek maakt veel lawaai – en lawaaierige paniek doodt dochters.
Dus ik nam even een pauze.
Een. Twee. Drie.
Ik fotografeerde het kasteel. De achterruiten. Marks vrachtwagen. Vanessa’s auto. De vuilnisbakken die uitpuilden met afhaalbakjes, plastic tasjes van de apotheek en een enkele gescheurde envelop van de burgerlijke stand, geadresseerd aan Emily.
Mijn handen werden rustiger toen ik dit zag.
Bevestiging van eigendomsoverdracht.
Emily’s nalatenschap.
Mijn overleden echtgenoot liet haar een stuk grond aan het meer na dat meer waard was dan Mark ooit had verdiend. Emily weigerde het te verkopen. Mark was woedend op haar tijdens Thanksgiving en noemde haar “egoïstisch” terwijl hij een kalkoen met witte botten aansneed.
Nu vertelde hij iedereen dat hij op reis was.
En Vanessa had haar kleren aan.
Ik heb eerst rechercheur Ruiz gebeld, niet 112.
‘Claire?’ antwoordde hij, half in slaap. ‘Dit moet wel iets ergs zijn.’
“Ja. Mogelijk onrechtmatige vrijheidsberoving. Mogelijk poging tot afpersing. Het slachtoffer is mijn dochter.”
Zijn stem werd scherper. “Waar?”
Ik gaf het adres en voegde eraan toe: “Kom rustig aan. Geen sirenes tot je in de buurt bent.”
“Ben je binnen?”
“NEE”.
